....

— Вы точно уверены в том, что хотите там побывать, джентльмены? — спросила Ййонаэ, и выражение её лица могло переубедить кого угодно.
Только не полных предвкушения встречи с собственным творением г-д Вачовски. У Энди глаза горели фосфоресцирующим зеленоватым огоньком, на лице Лари мысленная деятельность не отражалась.
— Разумеется, мисс, — заверил Энди.
Ййонаэ пожала плечами.
— Хорошо, джентльмены. Удачи вам, если что: стучите.
— Куда? — хором вопросили братья.
— Куда-нибудь, — холодно ответила Ййонаэ.

С неба лил дождь, и было зверски холодно. Нео утешал себя тем, что ливень и дубак – это иллюзия, программа, чёрт знает, что ещё, в общем, что это – ненастоящее. Но теплее и суше не становилось.
Тут-то он их и увидел — что немудрено: на много миль вокруг не было не то что живой дущи, но даже электронной.
Сначала Нео подумал грешным делом, что это мистер Смит. Раздвоившийся. Но ТЕ ДВОЕ были без очков. И без пиджаков. И вообще не похожи на Смита. Только друг на друга. Увидев Нео, те двое, в свою очередь, среагировали на него совсем неадекватно. Один завопил, другой сделал странное движение. Нео почему-то захотелось смыться, но надо было держать марку героя-избранного.
В конце концов, одолело любопытство.
— Вы кто такие? — осторожно спросил Избраггый.
Двое сначала хватали ртами воздух, а потом заговорили хором. И Нео попросту ничерта не понял.
— Кто-нибудь один! — гаркнул он, активно выходя из образа.
Двое замолкли. Затем заговорил тот, что был чуть повыше. Второй, между тем, рассматривал мистера Андерсена, как рассматривают очень редкое животное, отчего избавителю человечества стало совсем уж неуютно.
Тот, что повыше, между тем, говорил:
— Меня зовут…. ээээ…. Энди Вачовски. Это мой брат, Лари. Мы – писатели. И режиссёры.

— Не ври, Эд, ты забыл про автомастерскую, — фыркнула Ййонаэ.

— ….Мы — авторы всего этого, понимаете? Придумали Вас, этот мир, всё, что тут проиходит…. — вещал Энди Вачовски.
Нео за последнее время привык ничему не удивляться. Но от таких заявлений ему стало дурно. А потом начало доходить.
— Значит, вы придумали этот мир? — оторопь в глазах избранного сменилась дурным огоньком, — Матрицу, Смита?
— Да, И всё, что тут случилось — наша идея! Каково?

— У-у-у-у-у, кретины безмозглые! И что, он должн теперь сказать: «Да это же гениально! Спасибо вам родные!»?!!!!

Над совместным творением мистера Смита и братов Вачовски гремел гром. И, заглушая его раскаты, доносились вопли избранного спасителя последнего оплота человечества в электронном мир Матрицы – в адрес его создателей и великого смысла бытия неслась затейливая игра слов, которую, по известным причинам, автор не приводит подробно.